Игорь Северянин
   Cтихотворения
   Игорь Северянин (псевдоним Игоря Васильевича Лотарева) (1887-- 1941) родился в Петербурге, сын офицера. Учился в Череповецком реальном училище. Начал печататься в 1905 г. в провинциальных газетах. Первый его сборник стихов "Зарницы мысли" вышел в 1908 г. С 1911 г. глава эгофутуристов, выпускавших га-зету "Петербургский глашатай". Книги стихов Северянина: "Громокипящий кубок" (1913) выдержал за два года семь изданий), "Златолира" (1914), "Ананасы в шампанском" (1915), "Victoria Regia" (1915), "Поэзоантракт" (l915). В феврале i31S г. на вечере в Политехническом музее в Москве был провозглашен публикой "Королем поэтов". Вторым был Маяковский. В марте тоге же года уехал в Эстонию и скоро оказался отрезанным от родины. В Россию больше не возвратился, хотя и тосковал по ней. Не удалось ему, несмотря на его горячее желание, вырваться на родину и в июне 1941 г., когда Эстонию захватили немецко-фашистские войска. Он скончался в Таллинне.
   ОНА КРИТИКУЕТ
   Нет, положительно, искусство измельчало,
   Не смейте спорить, граф, упрямый человек!
   По пунктам разберем, и с самого начала;
   Начнем с поэзии: она полна калек.
   Хотя бы Фофанов: пропойца и бродяга,
   А критика дала ему поэта роль...
   Поэт! Хорош поэт... ходячая малага!..
   И в жилах у него не кровь, а алкоголь.
   Как вы сказали, граф? До пьянства нет нам дела?
   И что критиковать мы можем только труд?
   Так знайте ж, книг его я даже не смотрела:
   Неинтересно мне!.. Тем более, что тут
   Навряд ли вы нашли занятные сюжеты,
   Изысканных людей привычки, нравы, вкус,
   Блестящие балы, алмазы, эполеты,
   О, я убеждена, что пишет он "en russe"
   Естественно, что нам, взращенным на Шекспире,
   Аристократам мысли, чувства и идей,
   Неинтересен он, бряцающий на лире
   Руками пьяными, безвольный раб страстей.
   Ах, да не спорьте вы! Поэзией кабацкой
   Не увлекусь я, граф, нет, тысячу раз нет!
   Талантливым не может быть поэт
   С фамилией -- pardon! -- такой... дурацкой.
   И как одет! Mon Dieu! Он прямо хулиган!..
   Вчера мы с Полем ехали по парку,
   Плетется он навстречу -- грязен, пьян;
   Кого же воспоет такой мужлан?.. кухарку?!
   Смазные сапоги, оборванный тулуп,
   Какая-то ужасная папаха...
   Сам говорит с собой... Взгляд страшен, нагл и туп.
   Поверите? Я чуть не умерла от страха.
   Не говорите мне: "Он пьет от неудач!"
   Мне, право, дела нет до истинной причины.
   И если плачет он, смешон мне этот плач:
   Сентиментальничать ли создан мужичина
   Без положенья в обществе, без чина?!
   В ИЮЛЕ
   В полях созрел ячмень.
   Он радует меня!
   Брожу я целый день
   По волнам ячменя.
   Смеется мне июль,
   Кивают мне поля.
   И облако -- как тюль,
   И солнце жжет, паля.
   Блуждаю целый день
   В сухих волнах земли,
   Пока ночная тень
   Не омрачит стебли.
   Спущусь к реке, взгляну
   На илистый атлас;
   Взгрустнется ли,-- а ну,
   А ну печаль от глаз.
   Теперь ли тосковать,
   Когда поспел ячмень?
   Я всех расцеловать
   Хотел бы в этот день!
   Июль
   НЕ ЗАВИДУЙ ДРУГУ..,
   Не завидуй другу, если друг богаче,
   Если он красивей, если он умней.
   Пусть его достатки, пусть его удачи
   У твоих сандалий не сотрут ремней...
   Двигайся бодрее по своей дороге,
   Улыбайся шире от его удач:
   Может быть, блаженство -- на твоем пороге,
   А его, быть может, ждут нужда и плач.
   Плачь его слезою! Смейся шумным смехом!
   Чувствуй полным сердцем вдоль и поперек!
   Не препятствуй другу ликовать успехом:
   Это -- преступленье! Это -- сверхпорок!
   1909
   ПРОЛОГ
   Вы идете обычной тропой,
   Он-- к снегам недоступных вершин.
   Мирра Лохвицкая
   Прах Мирры Лохвицкой осклепен,
   Крест изменен на мавзолей,-
   Но до сих пор великолепен
   Ее экстазный станс аллей.
   Весной, когда, себя ломая,
   Пел хрипло Фофанов больной,
   К нему пришла принцесса мая,
   Его окутав пеленой...
   Увы! Пустынно на опушке
   Олимпа грезовых лесов...
   Для нас Державиным стал Пушкин,
   Нам надо новых голосов!
   Теперь повсюду дирижабли
   Летят, пропеллером ворча,
   И ассонансы, точно сабли,
   Рубнули рифму сгоряча!
   Мы живы острым и мгновенным,-
   Наш избалованный каприз:
   Быть ледяным, но вдохновенным,
   И что ни слово -- то сюрприз.
   Не терпим мы дешевых копий,
   Их примелькавшихся тонов,
   И потрясающих утопий
   Мы ждем, как розовых слонов...
   Душа утонченно, черствеет,
   Гнила культура, как рокфор...
   Но верю я: завеет веер!
   Как струны, брызнет сок амфор!
   Придет Поэт -- он близок! близок! -
   Он запоет, он воспарит.
   Всех муз былого одалисок
   В своих любовниц претворит.
   И, опьянен своим гаремом,
   Сойдет с бездушного ума...
   И люди бросятся к триремам,
   Русалки бросятся в дома!
   О век безразумной услады,
   Безлисто-трепетной весны,
   Модернизированной Эллады
   И обветшалой новизны!..
   Лето 1911
   ЭТО БЫЛО У МОРЯ...
   Это было у моря, где ажурная пена,