Читала рассказ и чувствовала, что не автор, а я сама стояла рядом с этим седовласым мужчиной и восхищалась его подтянутостью, целостностью, величием натуры. Это не автор, а я сама стояла рядом с ним на хорах пустого собора и слушала это прекрасное исполнение и плакала... то ли от необъяснимой тоски по большому искусству, то ли от понимания того, что только единственный раз в жизни слышу этот прекрасный неповторимый голос. Это не ключнице, а мне хотелось низко - низко поклониться этому "золотому зерну"... до самой земли.